Belyi und Chernyi

Belyi und Chernyi

... Eine junge Freundin, die ich seit Langem nicht mehr gesehen hatte, kam auf Sir Stevenson zu sprechen, dem wir beide schon lange nicht mehr begegnet waren. „Kaum zu glauben“, sagte meine junge Freundin, „aber er ist wie ausgewechselt. Früher hätte er am liebsten jeden Mora zweimal umgedreht, heute ist er geradezu übertrieben großzügig. Und auch sein Umgang mit den Menschen hat sich verändert ... Früher verzog dieser Feenritter schon beim bloßen Anblick eines Menschen das Gesicht. Neulich aber soll er mit einem strahlenden Lächeln Hilfsgelder an sie verteilt haben, und zwar höchstpersönlich.“ „Menschen ändern sich nun einmal. Warum sollte das bei Feen anders sein?“, antwortete ich. „Aber eine so plötzliche und merkwürdige Wandlung? Das lässt sich kaum erklären“, sagte meine junge Freundin. Wahrscheinlich war ihr dabei etwas eingefallen, denn sie begann, mit ihrem Weinglas auf dem Tisch zu spielen. „Wann hast du ihn zuletzt gesehen?“ Ihre Frage ließ mich unwillkürlich an die Nacht zurückdenken, in der ich Sir Stevenson zum letzten Mal begegnet war. ... Ehrlich gesagt, Sir Stevenson und ich standen nie besonders gut miteinander. Genauer gesagt waren wir beinahe Todfeinde. Umso überraschter war ich, als mich seine Einladung zu einem Abendessen erreichte. Bei diesem privaten Abendessen war von seiner üblichen Miene, als schulde ihm die ganze Welt drei Millionen Mora, nichts mehr zu sehen. Stattdessen stellte er mir mit einer beinahe widerlich anmutenden Zuvorkommenheit jede einzelne Köstlichkeit vor, die die Diener auftrugen. Dabei schwelgte er mit mir in gemeinsamen Erinnerungen, als wolle er einen längst vergangenen Traum heraufbeschwören, den es eigentlich nie gegeben hatte. Nach dem Essen führte er mich sogar in seine private Waffensammlung, zu der er zuvor keinem einzigen Gast Zutritt gewährt hatte. Er legte mir sein kostbarstes Sammlerstück in die Hände, damit ich es begutachten konnte: einen Rapier, der einst Strivozha, dem Großherzog der Vilas, gehört haben soll. Aber genau dort nahm die Geschichte eine Wendung. Im schwachen, gelblichen Licht der Waffensammlung begann sein Körper zu zucken, als wollte sich aus seinem Schatten ein zweiter lösen. Inzwischen drang ein unartikulierbares Röcheln aus seiner Kehle. „Oh, verdammt ... Verdammt! Leg das Schwert weg! Jemand von so niederer Herkunft wie du darf es niemals anrühren ...“ Vielleicht war dies der Stevenson, den ich kannte. Hilflos und von Qualen gezeichnet vertraute er mir an, welche Torturen er seit der Einnahme jenes geheimnisvollen Tranks durchlitt. „Du wirst nie verstehen ...“, sagte er. „Wie mein anderes Ich sich bei diesem niederen Gesindel einschmeichelt und diesen Menschen mit einem unterwürfigen Lächeln begegnet ... Allein der Gedanke daran widert mich an!“ Dabei hielt ich diese Veränderung insgeheim für etwas Gutes. Doch am Ende schlugen seine gehässigen Worte unvermittelt in ein Flehen um. „Welch Ironie des Schicksals ... Du bist denn der Einzige, auf den ich jetzt zählen kann. Du, mein Erzfeind! Ich halte es kaum noch aus. Wenn der Tag kommt, an dem von mir nichts mehr übrig ist, töte mich! Nur so kannst du mich erlösen!“ Ich ließ seine Bitte unbeantwortet. ... Kurz nachdem ich das Gespräch mit meiner jungen Freundin beendet hatte, meldete mein Butler ... Mein Butler, auch mein bester Freund, teilte mir mit, dass jemand ein Geschenk für mich abgegeben hatte. Es war jenes Schwert. Das Schwert aus Sir Stevensons privater Waffensammlung, das einst Strivozha, dem Großherzog der Vilas, gehört hatte. Vielleicht verriet dieses Schwert, welche Entscheidung der bedauernswerte Gentleman endlich getroffen hatte. Indem er mir das Schwert überließ, hatte er mir seine Absicht zu verstehen gegeben. Schließlich war ich all die Jahre sein einziger Erzfeind gewesen und kannte ihn besser als jeder andere. Damit war der Tag gekommen, von dem wir damals gesprochen hatten. Jetzt war es an der Zeit, jemanden zu finden, der dieses Schwert führen würde.