Belyi e Chernyi

Belyi e Chernyi

... Uma jovem amiga a quem eu não via há muito tempo me falou do Sr. Stevenson, com quem nenhum de nós havia cruzado o caminho há um bom tempo. "Inesperado, não é?" comentou minha jovem amiga. "Ele parece ter se tornado uma pessoa completamente diferente. Costumava ser do tipo que dividiria uma única Mora em duas só para fazer render mais, mas agora é quase absurdamente generoso. E aquela atitude dele em relação aos humanos... O senhor feérico costumava franzir o cenho só de avistar um humano, mas ultimamente eu o vi distribuindo fundos de auxílio a eles com um sorriso no rosto." "As pessoas mudam, não é? E os feéricos, de todos os povos, não são exceção", respondi. "Mas a transformação dele foi drástica demais, estranha demais. É difícil compreender", comentou minha jovem amiga. Algo parecia ter despertado uma lembrança nela, e ela mexia distraidamente na taça de vinho sobre a mesa. "Quando foi a última vez que você o viu?" A pergunta dela me fez lembrar da noite em que eu havia encontrado Senhor Stevenson pela última vez. ... Para ser honesto, Senhor Stevenson e eu nunca tivemos uma boa relação. Na verdade, para ser mais preciso, somos praticamente inimigos mortais. Então você pode imaginar minha surpresa quando recebi um convite dele para comparecer a um jantar privado. Naquele jantar, ele abandonou sua expressão habitual, como se o mundo inteiro lhe devesse três milhões de Mora. Em vez disso, estava tão atencioso que era quase enjoativo, me apresentando cada uma das iguarias servidas por seus criados e rememorando comigo um passado que nunca existiu de verdade, como se tentasse conjurar algum sonho perdido do nada. Após a refeição, ele até me mostrou sua galeria particular de armas, um lugar que ele nunca havia permitido que nenhum convidado entrasse antes. Ele colocou uma de suas peças mais preciosas em minhas mãos para eu admirar. Dizia-se que era uma rapieira outrora empunhada pela Grã-Duquesa da Vila, Strivozha. Mas foi então que tudo mudou. Sob as luzes um tanto baças e amareladas da galeria de armas, seu corpo começou a convulsionar, como se outra sombra lutasse para emergir de dentro dele. Rosnados incompreensíveis escaparam de sua garganta. "Ah, droga... Droga! Largue essa espada! Não é algo que um plebeu miserável como você deveria sequer tocar..." Talvez este fosse o Senhor Stevenson que eu conhecia. Impotente e consumido pela dor, ele me contou sobre o tormento que vinha suportando desde que tomara aquela poção misteriosa, desabafando sua angústia comigo. "Você nunca entenderia..." ele disse. "O modo como meu outro eu bajula essas criaturas inferiores, sorrindo e se derretendo por esses humanos... Isso me revira o estômago!" No fundo, porém, eu achava que era uma coisa boa. Mas, no fim, até suas palavras venenosas se transformaram em uma súplica. "É o destino, suponho. E agora, logo você, a única pessoa a quem posso recorrer é você, meu inimigo mortal. Não aguento muito mais isso. Quando chegar o dia em que eu deixar de existir, você deve me matar. Seria uma misericórdia!" Não fiz comentário algum. ... Não muito depois de eu terminar de relatar o assunto ao meu jovem amigo, meu mordomo veio me informar. Meu mordomo, meu querido amigo, me disse que alguém havia entregado um presente na propriedade. A espada. A própria espada que fora guardada na galeria de armas particular do Senhor Stevenson, outrora empunhada por Strivozha, Grã-Duquesa da Vila. Talvez a espada fosse a maneira daquele pobre cavalheiro de me dizer o que ele finalmente decidira fazer. Ele havia colocado a espada em minhas mãos, e eu entendia o significado disso melhor que qualquer um. Afinal, eu tinha sido seu único inimigo mortal por todos esses anos, e o conhecia melhor que qualquer outro. E assim, o dia marcado finalmente chegara. Era hora de procurar alguém que pudesse empunhar tal lâmina.